Pra quem não vê

(Rubem Alves e João Ubaldo)

Maia

Deixa estar...

hei de acelerar o passo

e estancar a beira do precipício.

Por um princípio mecânico

permanecer uniforme

em movimento retilíneo.

Envolvimento mínimo...

não suporto mais qualquer atrito.

Se ninguém quer escutar meu grito,

não é por isso que eu devo ficar calado.

Acomodado à sombra de um passado,

dos mal acabados que não tem futuro.

O Sol clareou meu quarto escuro

pela última vez, nessa madrugada.

Deixe estar...

Hei de tecer comentários infames,

esquecer eventos, datas e nomes

dos que não saciam minha fome.

Socialmente ínfimos...

Não apetece mais qualquer banquete,

uns que compram joguinhos,

outros barganham boquetes,

e somos marionetes do inconsciente coletivo.

O monstro sist está vivo

atacando na televisão,

no horário político,

em plena novela das oito.

Não vão mais servir biscoitos,

nem leite quente pra chamar o sono.

Roupas curtas

(dos homens que gostam de mulher)

Maia

“tua” para cuidar

“tua” para ser amada

Basta violência!

Não merece ser estuprada.

“dela” para protegê-la

“dela” para respeitá-la

jamais para tomar à força

jamais para estuprá-la.

Acorda homem da caverna,

as fêmeas em debandada

cansaram de tanta peia,

de tanta quimera...

tantos ecos, tantos socos,

engolir as lágrimas em seco

e sorrir ao mundo sem soluços.

Elas se cansaram de deitar de bruços

e abrir as pernas ao teu contento.

Acorda homem da caverna,

também já foste filho de um estupro...

Pagas por não saber a verdade:

Cada gota do sangue delas

custa a mesma dor na tua carne,

custa o mesmo Karma à humanidade

e custa muito menos evitá-la...

a mulher é toda dela,

e aceitá-la

é a única parte que te cabe

desse latifúndio.

Boas Intenções

Maia

Eu, mundo do foi

e jamais será um dia...

contemplo a mais triste estória

da mais completa alegria...

Dando a mão, a palmatória,

a cara da melodia,

caminho mundo a fora.

Metáfora, alegoria

de um recém-alforriado servo,

sem senhor, sem serventia...

Sempre cego no que corre

solto, á minha revelia...

Sempre escravo no que morre...

despeito, difamação, arritmia.

Desprezo que pode causar impacto

no pacto da economia,

no pacote do mercado,

na fila da filantropia.

Na ânsia em dar o recado

o conteúdo atrofia...

Todo o resto...

resta...

prejudicado.

Cego no Rio de Janeiro

(na boca do lixo da Lapa)

Maia

Não o fato do nos armarmos

mil vezes mais que a razão

da nossa vã misantropia

não suporto

Pregação de filantropo

Se o papo for por ai

eu não topo

retórica de demagogo

eu combato com fogo

eu descubro no faro

estraçalho e cuspo

sou cachorro do mato

mas de fino trato

domesticado entre aspas

mas sem xampu pra caspa

ou talco pra pulga

uma coisa me intriga

a tua ruga

na testa

a morte

estampada

no meu olho esquerdo

o meu medo

o último samba

que sobra

do teu enredo.

Nome que deram aos Bois

(saiba que os poetas, como os cegos

podem ver na escuridão*)

Maia

Uma bolha de ar

a sustentar uma nau que aderna

na baderna desse universo abstrato.

O antigo trato agora jaz por terra!

Era a guerra em que valia ser soldado.

Dava um caldo de galinha a cada gripe

a egotripe de uma trinca meio confusa.

Quem me usa, quem abusa e quem constrói,

seja a trois, seja a dois sejam milhões

de corações todos na mesma sintonia?

Sinfonia afinada de desejos

de tantos beijos jogados a cada esquina,

e a assassina cruel do meu tesão

tinha à mão minha sina, meu roteiro.

Meio inteiro, meio dividido, meio morto,

eu exorto a robustez dos teus princípios.

Mesmo ímpios, eu confesso os reconheço,

mas não esqueço o quanto me custa a caminhada.

A jornada mexicana em que me encontro

sempre pronto prum descuido do destino.

Eu menino, pensei ser “home”,

saciar a fome era sempre meu desidério...

O mistério cravado na minha existência.

A magnificência dos meus bons passos,

os erros crassos do meu demônio...

só um jogo de hormônios que afetou a quintessência,

e no final da adolescência decretou isolamento.

Numa cela de cimento, de onde logrei o escape...

mas não tem remendo que tape o rasgão nos meus fundilhos.

Da minha fuga do exílio, o excesso ficou de fora,

me custou a demora a me aproximar desse teto.

Para descobrir desolado,

que onde houve um gramado

tem um muro de concreto.

* in Choro bandido -  Chico Buarque de Holanda

As relações mais profundas

Maia

Tanta coisa a ser dita

ninguém pra ouvir

nenhum porvir

pouca desdita

lapsos de frases incompletas

de fases abortadas

de falsos diamantes

milhares de amantes

e o pouco amor no mundo

são os egos represando

são os grilos contendo

são os cegos guiando

outros cegos

ao abismo

da solidão

tanta coisa mal dita

niguém...

Cantiga de Plang

Maia

Reler todos os versos de amor

que esbarraram em portas fechadas

e prescrutar por detrás das fachadas

nos olhos de quem se retrai

e perceber quanto lhe doe

onde lhe traem as emoções

reconstruir todos os versos de amor

que naufragaram em congelados corações

e reviver noites dos velhos marinheiros

muitos verões de janeiro

e a primavera em Praga

ver se o tempo me apaga

e se o destino me paga

tudo que eu vi primeiro

primeiros devaneios

primeiras impressões

digitais

primeiros seios

tardes no muro das lamentações